LE MONDE IMAGINAIRE de Dana LANG, conteuse aux plumes de sioux, fée des loups, auteure Fantasy, contes, nouvelles, poète insurrectionnelle (trilogie de prose poétique), lauréate de 76 Prix littéraires

MES CHER(E)S AMI(E)S, CHER(E)S ADMIRATRICES, ADMIRATEURS, FANS ET FADAS DE LA SAGA,

            ANKOLIE illustratrice Belge, à l'immense talent, est en train de terminer doucement les images de ELOÏSE ET LE COMMANDEUR DU TEMPS la suite de LA DRAGONNE ET L'OEUF D'OR SACRE.

            Je vous écris pour vous signalez que comme le précédent livre, c'est une histoire qui s'achève mais se poursuit avec la descendance des héros : une saga dans le monde merveilleux du conte fantastique, un conte à tiroirs.    

             De la même façon que dans le 1er tome, vous avez vibrés, ri, pleuré avec les folles aventures de Gwendal, Gwendoline, Katel et Erwan, vous allez être emportés dans une épopée trépidante et magique avec Eloïse et ses ami(e)s.      

             Vous allez découvrir, là aussi, toute une faune étrange et des héros fabuleux... je ne peux pas trop vous dévoiler ici la suite de telles aventures, vous la découvrirez lorsque ce livre sera publié. Quoiqu'il en soit ce livre que je croyais être le tome 2 et 3 ne sera que le volume 2 car, je vous prépare une autre aventure toujours plus délirante... je crois que vous ne serez pas déçus et que vous serez de plus en plus nombreux à me suivre, à me réclamer la suite et à m'écrire VOS IMPRESSIONS ET VOTRE ENTHOUSIASME.    

               Sachez que je réponds à tous. Ecrivez-moi à :

Dana LANG / MAISON du Conte, de l'Illustration et de l'EDITION FANTASTIQUE / LA FONTAINE AUX FEES "La Biche au Bois"  / 42460 LE CERGNE 

QUELQUES COMMENTAIRES (voyez les autres plus bas dans la liste des articles :   

*Sébastien a fini LA DRAGONNE ET L'OEUF D'OR SACRE. Il en est très content. Pouvez-vous me dire si le 2ème tome est fini ? (Françoise) 

*Mon grand a lu votre livre et il est impatient de lire la suite. (Nathalie) 

*L'ambiance de vos livres est effectivement très intéressante, je vais réfléchir sincèrement à l'achat du 1er tome, et m'inscrire immédiatement pour essayer de vous voir conter ! J'ai effectivement une grande passion pour le conte, bien que je n'en ai pas fait depuis longtemps... J'admire beaucoup la force que vous avez, beaucoup se seraient laissé abattre par la maladie et auraient arrêté, mais vous, non, vous avez continué à écrire. Je trouve que votre façon de vous battre est admirable, d'autant que je pense que vous vivez plus pleinement votre vie que la plupart des personnes sans souci physique, vous allez au bout de vos envies, et de vos rêves, c'est merveilleux !  (Maïwenn GAUDIN, Le Quai du Livre, Festival Interceltique de Lorient)                                                                                                                                                                                                                                              

ARNOLD, MON PERE

Souvent, des images me reviennent.

Vingt huit ans, déjà

Et pourtant il me hante toujours,

Il est là.

Des odeurs de scierie me pénètrent

Les deux premières années de ma vie,

J’ai vécu près de lui

Dans son village d'Alsace, une maison

Près de la scierie où il travaille,

Mon père.

Il a des yeux bleus rieurs,

Un cœur tendre et bon,

Une bouche gourmande,

Et un flegme qui nous désarçonne,

Mon père.

J’ai quatre ans et il me tient la main,

Parmi les petits sapins de Parilly,

Il aime me faire rêver et imaginer ses forêts

Dans le Sundgau près de Bâle.

Souvent, nous partons en pique nique, avec lui,

Toute la famille réunie,

Entre les arbres du boulevard lyonnais,

Mon père.

Au bout de notre rue

Chantent les coquelicots

Et les soirs, la chaise retournée à l’envers,

Sur le trottoir de la rue,

Il capture les lucioles et le vol des hannetons,

Par des mots,

Il me conte des histoires de bêtes et de lune,

Mon père.

Une enfance malade, il me porte dans ses bras,

Il lave au savon noir, dans le baquet sur la planche,

Les liquettes, les chaussettes d’une marmaille

Qu’il étend sur la corde au soleil

Et repasse les vêtements de la semaine,

Il prépare les repas et les jours s’écoulent

Au rythme d’un travail acharné de doubles journées,

Mon père.

Pendant que je reste en chaise longue à bâiller

Car je ne peux rien faire seule,

Ni marcher, ni jouer, ni manger

Quand il y a, derrière, cinq bébés

Qui ont besoin de l’attention d’une mère,

D’un père.

Et attentionnés, ils le sont

En ces jours d’après guerre

Qu’il a faite durant cinq ans l’alsacien évadé

Pour ne pas supporter la honte d’être nazi

Le débarquement par le sud avec tous ses amis

Sénégalais, marocains, algériens,

Il était de ceux là, héros malgré eux,

Qui délivrèrent la France de son joug affreux,

Mon père.

Je me rappelle nos vacances dans le Sundgau

Nos promenades avec le saint Bernard,

Parmi ses montagnes,

Et nos balades sous les cerisiers,

Où tels des moineaux nous nous gavons

De leurs fruits mûrs avec délectation,

Et il orne mes oreilles

De ces cerises vermeilles

Quand revenus de nos escapades

Faisons bien rire grand père.

Comme j’aime ce pays, son village

Les cigognes sur les toits

Et dans les monts, l’écho de sa voix

Où il ioule une joyeuse tyrolienne,

Mon père.

Lorsqu’il m’apprend à dessiner

Des paysages de neige, des sapins

Reviennent les oasis qu’il a connus,

Autrefois dans cette guerre qui le hante,

Mon père.

Oui, je le revois souvent dans son jardin ouvrier

De Lyon La Mouche à Gerland

Cette parcelle de lui, de sa campagne,

De son Alsace, de sa terre

Qui lui collent aux semelles

Et qu’il aime et chérit tant

Comme ces légumes qu’il plante

Parmi ces roses qu’il greffe,

Lui le jardinier,

Mon père.

Je le revois aussi,

M’apportant mon petit déjeuner au lit,

Comme il est fier de me faire plaisir

De rendre heureuse sa grande fille,

Mon père.

Le cœur empli de fleurs et de bonté

Il a tout donné de lui,

Dans sa cabane, sous le figuier,

Il est tombé là parmi ceux là,

Les oiseaux et les chats,

Laissant encore derrière lui

Deux fils de quatorze et seize ans

Mon père.

Combattant et travailleur inlassable,

Amoureux de la terre,

De la vie, de ma mère,

Il n’a jamais démérité

Il était ce père,

Mon père.

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OFFRE MOI LE FLAMBEAU

Don du coeur

ouvrage de vie,

de tant de labeur

offre-moi le flambeau

et le transmettre mon tour.

Je m’en souviens encore, il y a cinq ans

de ta mort comme un printemps,

éclair foudroyant lorsque jaillit la vie.

Tu bêchais ce jour là,

ce douze février. Travailleur acharné

jusqu’au dernier jour, tu avais rempli ta journée.

Je me souviens de ma mère me rappelant 
                                                 les détails du matin.

Et le soir, rassemblés autour de ces clafoutis
              que tu avais préparés comme un ultime adieu,

alors seulement, je pleurais.

ADIEU          
            Quand la terre engourdie et gelée

            de l’hiver sale, mouillée de fumier

            se réveille doucement,

            et qu’il faut semer les grains de l’été

            tu t’es couché là,

            parmi ceux que tu aimes

            ils sont venus t’offrir leurs chants timides, leurs dons cachés

à pas menus tous  te caressaient une dernière fois  

la terre, les fleurs, les oiseaux et les chats.

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[...]

LIVRET DE PROSE N° 4 / La Maison Hirondelle : Dana LANG, 1987 

février 1987 :

Il me presse la main

Et me dit d’aller,

Détournant la rivière,

Empruntant les chemins

Et entre les montagnes

L’écho résonne de sa voix.

Il aperçoit le vol du busard près des marais

Et encourage le geai cajolant dans les bois.

Il épie chaque bruit, chaque cri,

Chaque trace, dans la mousse.

Toujours l’œil aux aguets

Pour saisir le cerf

Ou le daim, le vagissement du lièvre

Tout à coup, il me pousse

Découvrant les vestiges de la guerre récente

Le blockhaus perdu déjà recouvert par la vie

Qu’il faut dévaler pour s’ensevelir dans l’abri

Il vit ses souvenirs, pas à pas,

Et raconte avec fièvre,

Dans ma tête de dix ans

Me transmet des goûts, des parfums

Des sons, des images

Me léguant tout en héritage.

Il respire la terre,

La vie et sa patrie

Il m’aimait mon père

Et que n’ai-je assez retenu son récit.

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Les mots ont la force des rêves qui sommeillent

                        Là-bas, la forêt sous la pluie

                        S’agite fourmillant de trésors,

                        De monstres au grand cœur et de méchants génies.

                        Tu t’approches doucement

                        En prêtant l’oreille tu ne perçois

                        Que le sifflement mouillé de l’oiseau d’or

                        Tu imagines mille scènes quand le gros saint Bernard bave sur ta main

                        Cependant qu’à tes pieds s’enroulent des limaces,

                        L’escargot nonchalant se promène une raie d’argent derrière lui

                        Et tout près s’égoutte une toile d’araignée.

                        Ces mille éclats de gouttes tintinnabulent à ton oreille

                        Pour te tirer du bruit magique de ton rêve…

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MON PERE

Tes yeux bleus sur la nuit

Tes yeux bleus dans le noir

De ton visage de suie

Lorsque tu rentrais tard

Tu n’avais guère le temps

Sombrant de sommeil

Tu parlais peu le soir

Je buvais le rire de ton ciel.

Tes yeux bleus sur la nuit

Tes yeux bleus dans le noir

De ton visage de suie

Lorsque tu rentrais tard

Je souriais en songeant

A toutes ces lessives du dimanche

Que tu frottais sur la planche

Le linge d’une marmaille

Que ma mère étendait au soleil.

Tes yeux bleus sur la nuit

Tes yeux bleus dans le noir

De ton visage de suie

Lorsque tu rentrais tard

Et ces draps qui claquaient au vent

Sentaient la lessive fraîche

Eclatant de nuits lourdes et blanches

De journées harassées au charbon.

Tes yeux bleus sur la nuit

Tes yeux bleus dans le noir

De ton visage de suie

Lorsque tu rentrais tard

De jambes lasses, de mains rêches

Ton visage fleurait bon le dimanche

Et ta bouche riait vermeille

En m’offrant le déjeuner dans mon lit.

Tes yeux bleus sur la nuit

Tes yeux bleus dans le noir

De ton visage de suie

Lorsque tu rentrais tard

Toutes ces années tendres

Croustillantes de vie

De bonheur à revendre

Ne tomberont pas dans l’oubli

Tes yeux bleus sur la nuit

Tes yeux bleus dans le noir

De ton visage de suie

Lorsque tu rentrais tard

Et la faux de la mort

A volé pareille

A l’éclair trop fort

Mon enfance de miel.

Tes yeux bleus sur la nuit

Tes yeux bleus dans le noir

De ton visage de suie

Lorsque tu rentrais tard

Et pourtant, un matin

Un forsythia revient

Fleurir devant la maison

Et ce, chaque saison

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                                                                       Morceau de miroir éclate.

                                                                       Morceau de rêve jaillit de ma mémoire,

                                                                       Les genoux bleus et noirs,

                                                                       Les chaussettes blanches en coton tricoté.

                                                                       Les pages d’écriture entre les interlignes,

                                                                       Les hauteurs des lettres dépassées,

                                                                       Le plaisir des mots écrits et trouvés,

                                                                       Les dessins de mon père du dimanche,

                                                                      Paysages de forêts, de déserts,

                                                                       Et les miens ne sont rien

                                                                       Que neige, soleil ou sapins

                                                                       Oasis et palmiers qui se penchent.

                                                                       Dans les grands magasins

                                                                       Parmi les livres, perdue, oubliée,

                                                                       Des parents qui me cherchent

                                                                       Je rêve au milieu des pages.

                                                                       D’une armoire ouverte, à mes yeux fascinée

                                                                       S’offrent des prix de classes,

Livres rouges tranchés d’or.

                                                                       Je découvre des contes enchantés

Qui bercent mon enfance.

                                                                       Quand le berceau de bois espéré

                                                                       A chaque Noël ne vient pas

                                                                       Sur mon lit d’hôpital, les jeux de perles

                                                                        Les poupées vêtues de papier

                                                                       Occupent mon enfance malade.

                                                                       Ma mère s’endort à mes pieds,

                                                                       J’entends les cris des enfants ponctionnés,

                                                                       La mort rôde derrière le paravent.

                                                                       Les années de patronage,

                                                                       Le dragon bon enfant,

                                                                       Dans un film noir et blanc

                                                                       Qu’un missionnaire rapporte

De son voyage en Chine.

Les dons d’épicerie de mes pauvres parents

Que j’emporte aux malades du quartier,

Aux sans logis, aux personnes âgées.

En ces années d’après guerre

Place Général André,  j’écris le verbe aimer

A la première page de mon cahier

    [...]

              LIVRET DE PROSE N°1/ Solitude "Soleils d'Hiver" / Dana LANG, 1987